Surpreendente pela franqueza, pelo esforço iniciático, pelo conluio com o destino, repete a operação da verdade como método e objetivo o número de vezes que achar necessário: de seguida com um rápido, sonoro, viril, clássico grito de guerra – Bora lá – coloca as peças no quadro básico da incerteza, da dúvida, do medo paliativo, da impreparação para a dádiva total, da  perplexidade perante o ato puro que faz nascer o enigma. Os minutos de silêncio transformam-se em milénios de servidão, em apocalipses de rebelião, em invisíveis renúncias, em temerosas audácias. Tudo é possível quando se busca o insondável do abismo individual, no olhar, na interioridade, no antigesto, no espaço entre corpos, na ausência ou excesso de regras, na denúncia de receios, na inibição de hábitos, na quase impossível fisicalidade do pensamento.

Encontrar o patamar da nudez do óbvio é tão fácil que chega a ser cruel. Não que a sua sensibilidade seja implacável, mas é pela vitória do momento em que deslinda o código do ator, a sua carapaça defensiva, a sua fraqueza contextual. Colaboradores na esfera de raridade, no limite da sua própria evidência, a existência em palco torna-se uma prisão sem grades, um oásis impenetrável à mentira.

Os momentos vividos nessa recriação penosa, inconstante, brutal, são pedaços de existência irrepetíveis, colocando o ator na fronteira entre o incógnito momento em que se supera e o vórtice da dádiva. O papel da parteira cessa. A criadora retoma o tempo que fez catapultar o impossível para o palco. Os dois mundos fundem-se na beleza que se apodera de pormenores, de silêncios, de olhares, de refúgios. O ciclo recomeça inabalável aos percalços, às intempéries, aos desânimos, às parcelas de incompreensão, à matéria das horas. Ei-la que regressa, disponível como se nada se tivesse passado.